Мася, 47 - 23 февраля 2012 10:05

Из быстро забываемого - сердце на полке
.. и наш воздух пропитан горьким счастьем, а в жизненной медицинской справке добрые дяди в белых халатиках уже давно написали чернилами цвета воздуха: "Неизлечимо счастливы"...
А пока они будут искать несуществующие лекарства, мы продолжим упиваться обреченностью своего диагноза, весело запрокинув головы и нахально улыбаясь серым Небесам.

Это как рак... Чувствуешь, как болезнь пускает корни все глубже в тело, убивая его изнутри, и тебе, черт побери, это нравится. Нравится чувствовать себя уже не живым, но еще и не до конца мертвым.

Это как жизнь... Мы умираем с каждым вздохом и необратимо стареем каждую секунду.
И почему именно тут нам двойственный страх?

Будем кашлять кровью и с диким удовольствием размазывать ее по бледным губам...
Будем ломать когти друг о друга, чтобы вовремя напомнить себе же, ради кого живем.

Я буду театрально заламывать руки и кричать о том, какая ты сволочь, а ты не менее профессионально сделаешь вид, что тебе наплевать.

Наш маленький деревянный театр и много зрителей... Не зрители высшего общества, а простые прохожие с полным отсутствием чувства прекрасного...

Открой глаза - никто не оценит того актерского мастерства, которое крепло и оттачивалось все эти годы, никто не выдохнет восхищенное "Как же естественно играют, заразы!", никто даже не досмотрит наше преставление до конца.
Там слишком много смысла и дешевой истины...

Не жди цветов, не жди аплодисментов... Жди моей легкой благодарной улыбки и свою справедливо заслуженную ночь.
Жди медленное пробуждение давно ушедшего утра и сладковатый запах чая...

Мои обнаженные нервы в пустоте своего глубокого Я... Твои едва слышанные слова, губящие всякие рамки приличий, которых у меня никогда не было.

Между верхней и нижней губой затаилось невидимое дыхание умирающей зимы...
Она умирает с нами? Нет... Смерть вообще-то дама блудливая, мало кому отвечает взаимностью, а мы никогда не входили в круг ее любимчиков... Слишком сильно любили жизнь.
За это она подарила нам болезнь под странным названием "временное Счастье".

А сейчас на нас смирительные рубашки.. театр сожжен, а запах чая давно забыт. Nebo(c)

• 
• 
•